Парк – на грани сиротства. И скрежет качелей печален.
Наша нежность пропала безвестно в потоке забот.
Мы не помним, что было - и было ли? - в самом начале.
И за годом бесцветным проходит безрадостный год.
Уходящие дни я считаю по капсулам кофе.
Раз, два, три… восемь, девять… Очнёшься - коробочки нет.
Помнишь золото листьев, фонтанов и дней – в Петергофе?
Нет, пожалуй, молчи, – будет больно услышать ответ…
Я зову нас из прошлого – прежних, но кто отзовётся?
Окна в парк приоткрыты, и пахнет отжившей листвой.
Зачерпну Петергоф из глубин золотого колодца,
Приготовлю не кофе, а горький – на травах – настой.
