О славе

От тебя-то я не скрою,

Расскажу тебе одной:

Иностранного покроя

Есть костюмчик выходной.
Модный.

Новый.

Как с иголки!

Не костюм — смертельный яд.

От такого комсомолки

На ногах с трудом стоят.
Только мне, скажи на милость,

Мне-то что, в веселых, в них,

Если ты остановилась

На петлицах голубых?
А меня от них чего-то

Нынче тянет на кровать.

Выходной.

А неохота

Новой тройки надевать.
Лягу я.

Сомкну ресницы.

Позабуду про Москву.

Пусть мне что-нибудь приснится:

То, что будет наяву.
Я не летчик — я не бравый.

Но мне кажется: в Москве

Все мы, девушка, от славы

На каком-то волоске.
Я проснусь, глаза открою,—

И глядишь: в другой судьбе

Парень штатного покроя

Станет нравиться тебе.
Я тогда обед устрою,

Тройку вытащу опять!

...

Или, может быть, не стоит

Беспокоиться — и спать?