Каждая сказка кончится в свой черёд, ты умрёшь, королева, страна твоя тоже умрёт, а на месте её построят социализм, анархию, демократию, да чёрт с ними! Для тебя всё одно понятие. И сломают ведь, черти, ломать-то оно не строить. И гробницу твою мох зелёный затем покроет. Что за люди пошли? Там городят свои создания. И, конечно же, к чёрту рушат чужие здания!
Каждая сказка кончится в свой черёд, ты умрёшь, королева, и в гроб за тобой уйдёт всё величие, гордость, картины, дворцы и струны, с исторической книжки с тобой пыль и ветхость сдунут. И поставят на полку, кому ты нужна такая? Очень древняя, мудрая, гордая, дорогая? Я, конечно, про цену, не ценность, не строй иллюзий. Ты вернёшься в шкаф, оставаясь в своём бессоюзии прилагательных, цифр, указов и прочих фактов. Никому не нужны мириады судебных актов, и портрет твой парадно-траурный, неестественный. Никакой, уж прости, на потомков уже не воздействует.
Каждая сказка кончится в свой черёд, ты умрёшь, королева, но вот что тебя вернёт: не молитвы, конечно, но всё же спасенье души — ты живая живое сама про себя
напиши.
