Сплин

Ищу хоть строчку о себе,

хотя б намёк, хотя бы что-то.

Лишь натыкаюсь я кругом на точки.

На дне комода чёрно-белым фото,

бесцветным пеплом на распаханной земле,

безумцем в полутёмной одиночке,

вина пятном досадным на столе

останусь я. Ни слова между строчек.

Так зимний сплин проходит по весне.