Каких ещё разрух, исканий, междометий, покуда город спит и ничего не зрит. В платки его старух забился вольный ветер, как пуганный щенок, что даже не скулит. Их волосы мягки, как вата, как пряденье под август паука - все ближе до земли слезящим небесам, и нервы на пределе, коль скоро подожгут леса и корабли. Как водится в верхах, что требовала лира, поэту невдомек, пока он духом нищ. А что должно сгореть, внезапно станет миром. В чем Сила, блудный брат, у этих пепелищ?
28.07.2021
