О чем бы мы не пели в наших клубах,
О чем бы не кричали провода -
Все голоса утонут в ржавых трубах
И станут аки грязная вода.
Все тексты, сочиненные в трущобах,
Не долетят до света и зеркал.
Роскошные и важные особы
Без наших песен тратят капитал.
Порвались струны, льдом покрылась скрипка.
Гитара испустила звонкий дух.
Мы совершили страшную ошибку -
Играли для семи, а не для двух.
Мы скрутим ноты, заболеем гриппом -
И сляжем в комнатушке до весны.
Споет нам дом своим усталым скрипом
Про дураков, про их мечты и сны.
Здесь архитектор, скульптор и художник,
Артист, банкир, сапожник, даже врач.
Всех нас накрыл печальный серый дождик
И вдаль летит не соловей, а грач.
Мы звездам пели, солнцу и планетам
И только по утрам смотрели в пол.
А кто из вас зовет себя поэтом,
Художником, артистом и врачом?
Пусть голоса утонут в ржавых трубах
И станут аки грязная вода -
Ведь мы поем в своих далеких клубах
И о своем кричат вам провода.
Мы - музыканты для дворов и башен,
До самых крыш залитых беднотой.
...Но мир в шелках и блеске нам не страшен.
Ведь небеса - над нашей головой.
