А кого же, вот вопрос,
Так от страсти распирает?
Это вот кто: чёрный дрозд
Свои песни распевает.
Так себя он распалил,
Что — хвалите не хвалите —
Всё равно он будет лить, и лить, и
Лить, и лить своё, как лил.
Потому он чёрный дрозд,
Что имеет чёрный хвост,
Вообще, помимо клюва,
Чёрный он во всех местах
И попеть большой мастак.
Все акации в цвету,
Дрозд поёт, а пчелы — ууу,
Ну и духууу,
Ну и цветууу,
Ууу как сладко, мочи нету!
Тяжелеют на лету.
Всяк свои имеет страсти:
Пчёлы — по медовой части,
Дрозд попеть,
А я мастак
Поваляться просто так.
Не по этой ли причине
Я до чина не дорос —
Вот вопрос.
Пустой вопрос!
Так уж рад я, что живу,
Что приписан к белу свету.
Гроздь акации сорву,
О, кaк слaдко, мочи нету!
Дрозд поет,
А пчелы — ууу.
1965
