И вроде бы уже невысока печаль небесна - не о чем и плакать. Пусть расточает кровь свою закат - прохладную арбузовую мякоть в злаченой чаше. Виночерпий пьян. Рука его дрожит, не понимая уже чудес в босяческих репьях на тех, кто, удостоенные Рая, толпятся у разряженных столов, ещё боясь потрогать или сплюнуть. И Пустота поверху их голов в таком раскладе выглядит как юность Творения. Мир нижний слишком стар, и оттого и критики не стерпит. Усни теперь, сочтя овец до ста, коль ни звезды не видно из-за терний.
08.05.2021
