Благообразен, сьевши пирожка, церковный певчий, Пасху вековеча. И холм торчит, как лысая башка, в необозримость вкопана по плечи. И не понять где очи, а где нос. А смерть сочится патокой и соком. Кто ищет русскость в пакости берёз, стоящих кучно, пялясь на высокость, уж не найдёт - здесь даже дух спитой, а не святой - истерзанно-измыслен. Прикрыть глаза бетонною плитой и удивиться вытравленным числам. Здесь травят байки, иногда - собак, но чаще - тех, кто став объектом травли, не возражал. А солнце - как пятак - легло плашмя. Бессовестно, не так ли?
07.05.2021
