Бросаю я который год…
Но ветер песнь свою поёт,
А море шепчет и зовёт,
И сердце бьётся, бьётся, бьёт…
А солнца луч, касаясь туч
Кричит: «Озвучь! Озвучь! Озвучь!»
И птицы в небе: «Эй, смотри!
Мы не снаружи, мы внутри…»
И вот опять на раз-два-три
Я достаю свои «заначки»…
И снова всё горит огнём,
Не в доме я, во мне мой дом…
Всё снова будет кверху дном.
Я пачкаю альбом и плачу…
Нет рук моих, нет глаз моих,
Лишь стих и штрих…
А пульс всё скачет…
И тут мне не поможет врач,
Я просто не могу иначе…
