Не тело бренное - фарфор,
Не сердце, а кусочек ваты.
Плетет паук судьбы узор,
Наопако витиеватый.
Винтажный сад зарос травой,
Погрязли пальцы в разветвленных
Корнях. Безудержный покой
Представлен былью смехотворной.
И тут, и там, среди пути
Скрываются в тумане кружев
Слова. Вдох вырван из груди,
Но веет не теплом, а стужей.
Осколки тусклы витража,
Покрыты инеем фасады,
Брезгливо прячет паранджа
Уж заржавевшие ограды.
За старым пыльным стеллажом
Сидят затравленные души.
Удар часов. Удар ножом.
Стремятся вверх, взлетают, кружат,
И падают бессильно вниз,
Бескрылые хворые птицы,
На этот сломанный карниз,
На эти ветхие страницы.
И так лежат в своем саду,
Забыты временем, народом...
Уж лучше б им гореть в аду,
Чем вечно тлеть под небосводом.
