Постучи в мою дверь

Постучи в мою дверь,

мой милый,

ты любил ведь входить

в мою дверь.

Только ветер бубнит унылый:

— Не теперь. Не теперь. Поцелуй мне скорее ладони.

Ах, ладони мои раскрой…

Старый клен под окошком стонет:

— Он не твой. Он не твой. Может, завтра придешь, не сегодня.

Ты скажи, подожду и год.

Тонкий месяц глаза отводит:

— Не придет, не придет. Жизнь и так сокращает сроки,

за улыбку готовит стон.

Так зачем нам с тобой пророки:

ветер, месяц да старый клен?