Ненастоящий художник
Рисует картины мелом
Прерывисто, неумело,
Как рваный осенний дождик
Раскрасит асфальт пыльцою,
Задорно стуча чечётку.
Вязь переплетений чётких
Враз станет цветною волною.
Не станет долин прекрасных,
Распахнутой ввысь лазури.
Леса, словно после бури,
Тотчас сбросят листья и краски.
Пейзаж сиротлив и мрачен,
Безрадостен, как в пустыне,
И солнца лучи отныне
Не светят… Их время прячет
Затёртым ковром осенним,
Игольчатою порошей,
Которую щедро накрошит
На жалкий приют вдохновенья.
Исчезнет… Но разве повод
На этом остановиться,
Когда вновь душа стремится?
И краски берутся снова.
Внимает ли настороженно,
Терзает в потугах музу ли,
Ненастоящий художник
Рисует свои иллюзии.
