мы бы могли запереться
в прохладной спальне
и копошиться словами
в истинном и простом.
я бы твердил о природе и зазеркалье,
ты бы играла с кистями и холстом.
я бы с утра до вечности
чайник ставил,
ты беспорядочно пряталась
по углам.
мы бы друг друга просто
не замечали,
но оставались важными,
если там:
кто-то кого-то бросил,
опять напился.
я приезжал бы с радостью
в три утра
и говорил бы о тех,
кто с тобой простился
пакостные слова.
я бы игриво листал
записные книжки,
ты бы твердила:
"зови на свиданья тех,
кто оставляет радость
не только в мыслях,
но и в душе рисует
неровный след."
все же могло быть просто
в любом из смыслов:
жизнь изогнулась бы
верным, прямым углом.
я бы твердил о старых
набросках Ницше
и не искал бы счастье
под потолком.
ты бесконечно прячешься
в моих мыслях.
я так отчаянно
честно
ищу в них дом.
