О птицах...

Я думал, что душа моя черна.

Чернее ворона. И злоба – остроклюва…

Я падал… И когда достигну дна?

Но честен был, с душою однолюба…

Я не надеялся, о, Господи, спастись.

Я падал, и конца тому не видел.

Но Голос мне сказал: «Остановись!»

Я замер. Сам себя возненавидел.

Я рукописи жёг. Я рвал листы,

Бросал в огонь, и корчились страницы.

Исписаны, исчерчены, густы

Горели дни, воспоминанья, лица.

Я в пепле, Господи, стою перед Тобой.

Я серым стал, от пяток до макушки…

Стою, седой поникнув головой,

Как нищий возле старенькой церквушки…

Не чёрный ворон я, а слабый птах.

Готов я мёрзнуть, погибать от зноя…

Позволь, позволь летать в Твоих садах

Перед Твоей Небесной Белизною…