Ты выспишься,
как насекомое выберешься,
от явных провокаций выстрела,
нас отделяет стрела.
Она летит вникуда,
Она иллюзия ритма.
Мы курим это без фильтра.
Мне плевать, что про меня говорят,
не плевать, что ко мне испытывают,
Эти энергии просверливают дыры.
Я между прочим чувствую через спину,
Ваши эмоции, как ком глины,
не пролетают мимо.
И если смотреть глубже,
массово,
Войны, тем и опасны,
Над нами зловеще властны,
Тем что мы связаны тесно.
Разделяющий нас на касты,
Говорит, что он пастырь,
Я вижу только пласты.
Предложи ему пластырь,
В его сердце - штырь.
Мы чувствуем эту боль через множество миль.
