Тьма всегда застаёт нас врасплох.
Этот снег - ярких планов крушение:
Номерок цирковой слишком плох
Для того, чтоб чихнуть на падение.
Я, под купол взлетевший, упал.
Как она-то теперь балансирует,
Если кончена папы судьба?
Это кровь. Дочь - как Павлович – сильная.
Опустел подпол силы моей:
Гром в жару – расставание с другом –
Ничего нет больней и дурней.
Там ему лёгкость стала досугом.
Мы с Оксанкой не плачем. Ведь так?
Просто август прошёлся по винам,
Занеся в них погибельный мрак.
Цирк закрылся. Пустует арена.
Я сюда не вернусь никогда.
Я упал. Как летается, Палыч?
Здесь у Ваших любимых беда…
С небосвода мигайте им на ночь.
25 августа 2021г.
