Есть те, чей мир настолько скуп,
Что нет совсем своих идей.
Они то пляшут, то поют,
То пишут, глядя на людей.
И вместо взгляда внутрь себя,
Чтоб свой увидеть смысл жизни,
По сторонам вокруг глядят,
Копируя чужие мысли.
Жил был медведь в одном лесу,
Среди других зверей конечно.
Себя приравнивал к тузу,
Вот только подражал всем вечно.
Считал, что лучше он других.
Но в чем? Никто того не знает.
Талантов не было больших,
Но слава так его прельщает,
Что он подсматривал у всех.
И повторял почти за каждым,
Кто сам построил свой успех.
Иль сам нашел, что было важным.
Услышал он, как соловей
Поет свой радостный куплет.
И зарычал медведь сильней…
Но слуха у бедняги нет…
Увидел, как рисует ласка
Свои чудесные картины.
И тут же появилась краска
И кисти, а еще холстины.
Но вновь не вышло ничего,
И холст заметно исцарапал.
Ну нет таланта у него,
Ведь мишка с детства косолапый.
Услышал он лисичек пару,
Игравших скрипку виртуозно.
И тут же взялся за гитару,
Но заиграл совсем несносно.
Куницы прочитал куплет
Стихов, где смысл увидал.
Стихи не вышли у него -
И он в рассказ пересказал.
Идею взял он с тех стихов,
Потом с других, еще… еще…
И так вразнос медведь пошел
Хвалить себя, был восхищен
Самим собой. Но только вот
Чужие мысли и идеи,
Если берешь, то принесет
Презренье от такой затеи.
Или иронию вокруг
Соседей-жителей лесных.
А нужно лишь, чтоб мишка-друг
Искал в себе! В мирах своих!
Мы все порой, и там, и тут,
Идеей можем вдохновиться
Чужой, коль мысли побегут.
Тут важно меру знать и лица
Свои не потерять в толпе,
Художник ты, поэт, писатель.
Иметь свое! Искать в себе!
Не стать, как мишка-подражатель!
