Восемь тридцать. Среда

Я «умер» в среду, в восемь тридцать, от своих страданий.

Устало сердце защищаться от ножей

И от ожогов острых недопониманий,

Что не убили сразу, но не сделали сильней.

Как долго приходилось притворяться,

Как больно получалось просто быть.

Но больше нет необходимости бояться.

И нет нужды пытаться все забыть.

И взгляд погас, холодной кровью наливаясь.

Что делать дальше с этой жизнью не пойму.

И почему, от демонов внутри спасаясь,

Все шел вперед, в непроницаемую тьму?

Теперь сложней становится желать,

В рассвете завтрашнем уверенности нет.

Я «умер» в среду, в восемь тридцать, и не буду оживать.

И что помочь способно мне – секрет.