Ну, что вам в том, что я пишу,
И постоянно сочиняю,
Я, может, творчеством грешу,
И роль такую исполняю.
И от того я сам не свой,
И без конца в мечтах и страсти,
Как поведёт себя герой,
Какие ждут его напасти.
В его устах мои слова,
Звучат, как это не забавно,
Их разнесёт потом молва,
Что и приятно и желанно.
И создаёшь ты сам мир свой,
Где ты и скульптор и ваятель,
И вымысла живёт настрой,
Ты сочинитель и мечтатель.
