Приходит вечер, лампы тусклый свет,
Тень на стене - танцующая нимфа.
Проходит день, а может сотни лет
И в вечер стылый ускользает рифма.
Свою усталость спрячу я в стихах,
Печаль-тоску, укрою между строчек.
О чём грущу, останется в словах,
О чём мечтаю, станет рядом точек.
Сам от себя не спрячусь, не сбегу,
Пускай хохочет ветер, оголтелый.
Мечту отдать другим я не смогу,
Остался чистым, лист бумаги белой…
