А книги врут - откуда ни прочти, а все к тому приходит постепенно, что делать уже нечего почти, и воздух пахнет розами и тленом - как будто с отпевания. Отпеть немного веселей, чем быть отпетым. Привет тебе, идущее на смерть индейское расхристанное лето, где время - только след от ремешка часов наручных. Ничего не зная, увы, о том, рассыплется земная изменчивость из пыльного мешка - что те стекляшки, камешки и те кирпичики, которые ты предал. Остатки от совдеповского бреда. О чем верней - о боли? о мечте? о доблестях? о славных временах? или о том, чем ныне день бесславен? Как новый храм стоит ещё безглавен в окалине трехбуквиц на стенАх.
19.08.2021
