Мой ребёнок умер во мне, крича
О том, как кровь моя горяча.
О том, что во мне путеводная есть свеча.
О том, как я много не сделал,
Сколь многих не повстречал.
Потому, что погряз в работе и духоте.
Потому, что люди вокруг не те,
И мечты- не те.
Потому, что во всей этой муторной суете
Я вообще непонятно кто, непонятно где.
А я ему отвечал, что таков удел.
Что у "взрослых" в безумном мире так много дел.
Что я жизни не смог увидеть,
Даже если бы захотел.
Мой ребёнок умер во мне, крича.
Забирая с собой самое светлое из начал.
Оставляя меня ""взрослого""-
Косая сажень в плечах-
Плакать о том, чего так долго не замечал.
