И хворост рубит под котёл костру

Меж светофоров,

у подъезда к Смотровой,

остановлюсь,

обдумывая пробку,

окно спущу, и городскую глотку

прокашляю

над съёженной Москвой.

Накопленное за день не сложу

в единой логики компактный

кубик-рубик,

рассматривая демоном,

как Врубель,

за Мефистофелем

заросшую межу.

Не Воланд подсуропил эту мглу,

не Люцифер

командует парадом,

а мечется Москва

девизом «Надо»

и хворост рубит

под котёл костру.

И листопад ещё не закрутил

тревожность Реквиема

с хрупким эхом фуги,

бессонницы, мигрени и испуги -

соратники Москвы

и темных сил.

Не срубишь с ними мирно

в домино,

в очко не попадёшь,

быстрей - буквально,

звони мне, будь добра,

ведь натурально

мне Фауст заиграет на фоно.