Меж светофоров,
у подъезда к Смотровой,
остановлюсь,
обдумывая пробку,
окно спущу, и городскую глотку
прокашляю
над съёженной Москвой.
Накопленное за день не сложу
в единой логики компактный
кубик-рубик,
рассматривая демоном,
как Врубель,
за Мефистофелем
заросшую межу.
Не Воланд подсуропил эту мглу,
не Люцифер
командует парадом,
а мечется Москва
девизом «Надо»
и хворост рубит
под котёл костру.
И листопад ещё не закрутил
тревожность Реквиема
с хрупким эхом фуги,
бессонницы, мигрени и испуги -
соратники Москвы
и темных сил.
Не срубишь с ними мирно
в домино,
в очко не попадёшь,
быстрей - буквально,
звони мне, будь добра,
ведь натурально
мне Фауст заиграет на фоно.
