Почём мне знать, когда умру,
Но вижу ясно наяву,
Что ждёт меня чрез сотни лет
Не тот желанный яркий свет,
Что ждет художник иль поэт,
Быть может даже человек,
Живущий где-то среди скал,
Мечты сразили на повал
Его обузданное тело.
Быть может есть ему и дело,
Чтоб помнили его мальцы,
Как жили старые дельцы,
Как жил и он в своей лачуге
Один, но вздумав о недуге,
Похоронил себя в тот миг
И сделав сам себе тайник,
Он слился с землями тех вод
Средь скал родных ему пород,
Которые прощались с ним,
И слезы их слились в один
Бессмертный вечный водный нимб,
Окутавший его тайник.
И жизнь, и смерть моя не в счет,
Ведь многим даже невдомек,
Что горе есть в моих словах,
Должно остаться в головах,
Что я и есть тот человек,
Похоронивший жизнь навек:
Мечты, страдания, любовь,
И никогда не будет вновь
Того же пылкого желания
Быть узнанным чрез сотни лет.
И даже ты, читатель, слеп
В своих суждениях о себе
Возможно, но зачем же все
Эти пустые размышления?
Ведь мы не знаем, когда смерть.
