На перепончатых крыльях ночи к нам сны слетают напиться крови...
Пока на свете свет обесточен – в мир бывших страхов, в былой ордовик, и дальше – в кембрий уводят тени; на синей глине стать трилобитом, бессильным телом лежать в постели – кровавым пиршеством ваххабитов.
Теряя разум в огне разрывов и коченея, бредёшь спросонья к столу и пишешь без перерыва Центурий десять грядущих войн. Пусть их читают и цепенеют в плену неверия и сомнений, и платят автору строк гинеи с мечтой о рае в земной геенне. А ночью снова шуршаньем крыльев сознанья спящих коснётся шёпот…
И ты к чернильнице: от бессилья скулишь и пишешь, что делать, чтобы…
По замощённым дорогам ада спешат счастливые доброхоты; колонны красных поют «Гренада…» - в объятья смерти идёт пехота…
Тебе же платят за альманахи и тянут за уши смысл пророчеств. Сквозь крики «браво» и рык анафем читатель слышит лишь то, что хочет. Здесь что-то вырвут, а там допишут, а после скажут, что так и было.
Но ты-то знаешь: что было свыше - увы, исправить не в наших силах.
