Окна смотрят куда-то в столетья,
А мы просто устало молчим.
А? Что это? Москва третья?
А может быть Третий Рим?
За нашими спинами храмы,
И храмы у нас впереди,
Мы будто в железной оправе
Столетьями тускло блестим.
Но мертвый язык индульгенций
Устало бодрит с потолка.
Нам хватит нехитрых сентенций
С холодной бутылкой пивка.
