Каждый из нас пишет жизнь. Каждый день, каждый час.
Кто-то старательно, кто-то как я… абы как…
Только себе я, наверно, признаюсь сейчас
В жизни моей без тебя настоящий бардак.
Мысли по тексту как стая испуганных птиц.
Всё перепуталось, много заброшенных глав.
Где-то и вовсе нет несколько целых страниц -
Вырвал в запале, хотя был, наверно, не прав.
Почерк небрежный и стиль написания скуп.
Мало красивых и четко осмысленных фраз.
Самая частая фраза, слетавшая с губ:
«Перепишу. Всё успею. Еще и не раз»
Вроде не глуп. И, уж точно, совсем не дурак.
Только похожа вся жизнь на пустой разговор.
Много ошибок. Вот клякса размером с кулак.
Мне за нее очень стыдно. Поверь! До сих пор…
Видишь, я даже закладку оставил вот здесь,
Где твоё имя встречается в каждой из строк.
Тысячу раз возвращался, измучился весь.
Правда, лишь в мыслях. Прости, по-другому не смог.
Перепишу… Как наивен я всё-таки был.
Думал, что жизнь – это так, черновая тетрадь.
Знаешь, родная, я столько всего натворил!
Жаль, что нет времени что-то сначала начать…
