В бессмысленных и нескончаемых потоках
Из сознания и подсознания,
Не то чтоб от других,
Я от себя так часто устаю...
И долю светлой и манящей грусти,
В объятьях меланхОлии ловлю.
О меланхОлия!
Что может быть тебя нежнее?
Быть может только безупречный фатализм,
Ведь рано или поздно устаешь прокладывать к мечте траншею,
Рыть начинаешь яму, углубляясь вниз.
Вдруг мезантропии границы раздвигаешь,
Рисуешь на засаленных обоях анархистов знак,
О светлом будущем уже и не мечтаешь,
Смакуешь третьесортное влачение трудяг.
И упускаешь редкий шанс достать кинжал из ножен,
На сцену выскочить, гнилые беззакония законы пережить,
Осознаешь - в канате из бессилья миллионов,
Ты тоненькая, крошечная нить.
Вселенская симметрия, порядок, чувство такта, ритма,
Не то чтобы никчёмны, просто напрочь не нужны,
Судьбу принять свою, точнее с ней смириться,
Гораздр проще, чем на жизнь свою взглянуть со стороны.
О меланхОлия !
Что может быть тебя страшнее,
Наверно только безупречный фатализм...
И если не в людской толпе,
Под куполом и в сердце
Дифирамбы воспевающей живому Богу,
То в чем же смысл?
В чём этой жизни смысл?
