О прошлом

У прошлого хвосты во все концы,

особенно худого. Корневища,

пока не бередишь, как мертвецы,

но чуть коснись воспоминаньем, дышат.

Побегов вырастает свежий куст,

сплетаясь в клеть, затягиваясь туже.

Он плодовит, необычайно густ,

что, кажется, вот-вот тебя задушит.

Сквозь прутья мельтешит размытый мир,

и каждый день становится так горек,

что ты однажды из последних сил

берешься за забвения топорик.