Однажды время до точки выест
обид и бед чернильную кляксу,
и косо почерк испишет вновь лист
тетради жизни, потертой в дрязгах.
Дразнящий шелест бумаги белой,
залитой маслом дневного солнца,
в подкорку вникнет до децибела,
и с точки буквица поведется
на полстраницы, будто бы в сказке.
За строчкой строчка, плетя интригу,
сюжет родится. Поймешь: подвластно
тетрадку переиначить в книгу.
Создатель редкостных иллюстраций,
добудешь пропуск в союз безумцев.
Ремарки, правя главы, абзацы,
тебе назад не дадут вернуться.
И будешь пока свой томик строго
верстать под лязганье кривотолков,
ему в библиотеке у Бога
присвоят место на видной полке.
