мои ноги в синяках, царапинах и торчащих венах
мне двадцать пять, и я не умею быть откровенной
это не Бог меня покарал,
это не Бог меня разводил на слёзки
я положу под язык таблетку
и запью её жигулёвским
я хотела бы посылать нахуй, как шлют воздушные чмоки
я хотела бы говорить "люблю",
а не смотреть, как он упарывает анашу
в Отче наш такие красивые строки
но я ничего не чувствую, когда их произношу
у меня есть диплом, который лежит в серванте
есть партаки -
из-за них мне закрыта дорога на биржу труда
я много выебываюсь, но ничего не знаю о Канте
кроме того, что по-английски это значит "****а"
каждый день я думаю - Господи, чё хорошего?
или я должна привыкнуть к этой вот мутной взвеси
что тут выбрать - кости мне перемелет в крошево,
или же потихоньку покроет плесенью?
то есть мамки с пузами и цветными колясками
это правильно, а я дурочка одетая в чёрное?
надо жить ведь как-то легко и счастливо
только я какая-то несчастная и никчёмная
пустота, которой я посвятила пять книжек
всё равно со мною не дружит -
до сих пор не сказала мне ни единого слова
если я тебя больше никогда не увижу,
значит ты реально
фартовый.
