Бежит вагон, качаются перроны, железной рельсой тянется маршрут. Границы разбирают на шаблоны, слова - на ветер, области - на зоны, а по-другому здесь и не живут.
Дурак и есть, рождённый дураком, хоть два, хоть три диплома, хоть медаль. Густеет духота под потолком, легко манипулируя виском, и манит неопознанная даль.
Дурак предскажет путь, считай, начало, чего-нибудь без цели и конца. Резиновая лодка у причала, не дожидаясь внешнего сигнала, на море уплывает без гребца.
Слегка щекочет ветер влажный борт, и пахнет небом, солью и грозой. За белый парус, за разрыв аорт, за тонкий привкус и особый сорт пощады нет, награды никакой.
Веселье - верный спутник дурака, котомка и дырява и легка, забыт (во всяком случае, пока) он дьяволом, и смертью и судьбой.
И нет нужды ему сжигать мосты, слова дурацкой песенки просты, патронов два, но оба холосты, искра из глаз и траблы с головой.
Плевать на поезда, вокзалы, шпалы, на хаос, энтропию и тоску, на замки, залы и мемориалы, уносит лодку, голубеют дали - 500 причин смеяться дураку.
