Лис

Вот он - мой "туманный Альбион":

Нерв дороги, мостик, ивы, речка.

Десять метров. Дальше - бесконечность,

Габариты, фары - горизонт.

Старый лис крадётся за добычей,

В это утро не видать не зги.

Где-то рядом перекличка птичья,

Серых зданий вечные тиски.

Ближе к цели, к месту на парковке,

Пешкой - в клетку шахматной доски.

Старый лис, крадущийся по бровке,

Никогда не станет городским