Легко смешались города
В мечтах у невоспетого поэта,
Он выпил свой бокал до дна
В последний день удушливого лета.
Держа в руках сухой цветок,
Поэт бредёт по улицам мощёным,
И ветер рвёт волос виток
На голове, мыслями осенённой.
Его стихи - палитра чувств,
Его любовь - тому предубежденье,
Внутри поэт разбит и пуст,
Бормочет тихо глупое моленье.
Ещё весной он был рьяной,
Писал, строчил забвенно ночи целы...
Влюбился, занялся борьбой
Внутри души, давно заледенелой.
Страдал, творил и вновь страдал -
Та девушка не приняла поэта,
Когда он с трепетом предстал,
Стихов не прочитав терцета.
Лишь бросив маленький цветок
В ладони, страждущие верно, кротко,
Поэта проводил кивок главы
Земной той музы-гугенотки.
Теперь поэт совсем один,
Его стихи - недолгая отрада.
Бредёт неспешно вдоль картин,
Сжимая тот цветок - свою награду.
За преданность и искренность
Награду, за чистую любовь и честь...
Поэт ведь беден и нелеп для той,
Что не смогла души его прочесть.
