Посвящаю стихи моей маме
И бросаю в огонь – пусть сгорят,
Может быть, через вечное пламя
На тот свет они долетят.
Но как только бумага сгорела,
Вновь звучат они в голове,
Ведь слова живые нетленны,
Нету смерти для них в огне.
Запишу их опять и брошу
В этот раз в холодный ручей,
Пусть намокнут они и утонут
И тогда будут с мамой моей.
Но вода принесла их обратно,
На бумаге не видно ни слова,
Но едва к ней коснулась руками,
Те слова в голове звучат снова.
Что ж, тогда я их брошу на ветер,
Что летает в неведомых далях,
Чтоб разнёс их по белу свету,
И они навсегда пропали.
Ветер бережно взял листочек,
Чуть коснувшись моих волос,
Оторвав от него кусочек,
Положил к ногам, словно пёс.
Что ж, тогда закопаю их в землю,
Там уж их никому не найти,
Но стихи мои из-под снега
Умудрились весной взойти.
Они стали ростками пшеницы,
Что надежду на жизнь дают,
А потом их склевали птицы
И теперь о них песни поют.
Я надеюсь, что там, где сейчас ты, мама,
Тоже можно услышать, как поют соловьи,
И я хочу, чтоб однажды ты просто узнала,
Что слова в этих песнях мои.
