Впору писать мемуары,
Про время, в котором живём,
Помнят о нём тротуары,
Которыми мы идём.
Под стук итальянских ботинок,
И туфель больших каблуков,
Сошедших с рекламных картинок,
Нашедшие нас дураков.
Покупки я час проклинаю,
Ну, как эту обувь носить,
Каблук провалился, хромаю,
Нет сил униженье сносить.
