На стенах моего подъезда больше искусства чем в ваших пабликах. «Машка шлюха» гласит надпись выцвевшим черным маркером. А Машек в нашем подъезде живёт двенадцать. Вот это перфоманс, ведь нервными стали их парни.
У меня от историй, что живут здесь, волосы встают дыбом. Кто-то расписал стены стихами, а я подписал, что они для пидоров. Осквернил культуру и сыграл в самоиронию одним предложением. Мне надписи в подъезде говорят больше чем каналы по телеку. Я рассматриваю их вместо того, чтобы листать вашу ленту.
«Здесь были Вася и Петя» и Цой также жив, недавно их ряды пополнил печально известный Децл, он тоже останется в памяти на стенах моего подъезда.
«Лена + Коля = любовь» — романтика школьного времени, он ее тискал, а когда соседи открывали дверь, делал вид, что увлеченно беседует с ней на философские темы, а потом палево сходило на ноль, засовывал руки под кофту, а она дрочила ему через карман. Вот это любовь, им ведь обоим побоку, что у других там и как. Ведь несмотря на то, что он уже залез к ней в трусы он утопал в ее голубых глазах.
Сосед из пятнадцатой — алкаш и чудак, по пьяне тоже любитель порисовать. «Ты родился оригиналом, не умри копией». Я над этим арт-объектом минут двадцать стоял, но так и не понял, почему такое гениальное и простое не в Эрмитаже, а здесь — на покрашенном зелёном бетоне.
Кто я и что я? Хулиган, что расписал хрущевки фломастером или подъездный поэт, который своими стихами останется в «стенах памяти»?
