На цветке клевера в пылинке.
Проживает народец, мирок его хлипкий.
Легко сдуть города, того народа.
И странны.
И законы его неоправданно странны.
И не знает мер, того мира.
Что падет скоро,как падают ниц рабы.
Его столица.
И оставит мера, что гнал прочь неугодных себе.
Без осознания меры.
Без святого места.
Без его королевства.
И один там будет он.
Нелеп.
Полный личных невзгод, сам себе, мер сам же народ.
А все потому что сдуть, пыль также просто.
Как клевер сорвать,
На котором народец привык обитать.
