...

На цветке клевера в пылинке.

Проживает народец, мирок его хлипкий.

Легко сдуть города, того народа.

И странны.

И законы его неоправданно странны.

И не знает мер, того мира.

Что падет скоро,как падают ниц рабы.

Его столица.

И оставит мера, что гнал прочь неугодных себе.

Без осознания меры.

Без святого места.

Без его королевства.

И один там будет он.

Нелеп.

Полный личных невзгод, сам себе, мер сам же народ.

А все потому что сдуть, пыль также просто.

Как клевер сорвать,

На котором народец привык обитать.