296. На небольшом столе листок бумаги

CCXCVI

1

На небольшом столе листок бумаги,

В руках моих надёжное перо;

Но что писать? О подвигах, о славе,

О том, как жить на свете нелегко?

Иль сочинить божественную оду,

Вопрос один: но только для кого?

Богам?

Себе?

Царям?

Тебе?

Народу?

Ну, напишу, — да только что с того?

2

Давно уже поэзия в могиле,

Печальная из девяти искусств,

Рождённая в далёком древнем мире,

Способная раскрыть сакральность чувств

И сквозь века их передать потомкам;

Но для чего? Ответа не найти,

Как понимать былое по обломкам,

Бессмысленно всё это, ты пойми.

3

Когда-нибудь, скорей всего, уж скоро

Закончу я писать свои стихи;

Пускай стихов моих не так уж много,

Но я уже возможности свои

Довёл сполна до края, до предела

И подвести готов стихам черту,

Быть может, ты не этого хотела,

Но главное — что я того хочу.

4

Двенадцать лет служил я верно лире

И никогда о низком не писал,

Хотя и знал, что в постмодерна мире

Поэт, как я, не больше, чем Тантал;

Поэтому пускай мои творенья

Останутся в веках, как древний Рим,

Надеюсь, я что саваном забвенья

Их не покроет жалкий, мрачный мир...

XIV—XVIII.VII.MMXXIII