Мне больно не писать тебе сонетов;
В печати посвящений не найдёшь.
Уж лучше нам встречаться только летом,
Чем круглый год читать сплошную ложь,
Ведь правды мне не выдавить и слова —
Бумага терпит разве что в столе.
Снимает всеуслышанье оковы,
Попутно заряжая пистолет.
Ты можешь не прощать мне этих строчек,
Как, впрочем, и молчанья не прощать —
Ему я предпочла бы ставить прочерк
В любой графе о значимых вещах.
Я многое молчанью предпочла бы,
Но криком не наполнишь паруса.
Не выплыть — страх, моя вторая слабость.
А первая, конечно, адресат.
Спиши моё молчание на одурь,
Своими именами назови.
Тебе простить возможно что угодно,
А мне прости лишь факт такой любви.
