Что наша жизнь? Игра? Обрывок жалкий сна?
Фрагмент из книги, что утеряна? Гранитна
Ее обложка, где скупые два числа,
Два быстротечных парралакса - вдох и выдох.
Что за немыслимой чертой границы той?
Другая данность, параллельный мир, забвенье?
Другое тело? Где "Обломовский покой" -
Антисиноним суетливого движенья?
Влипая в лимбо словно в бесконечный сон,
Я погружаюсь в долгожданную нирвану,
Анти-Антихрист и развенчанный масон -
Изгоям небеса не по карману.
Напрасно вечность эволюцией чудит
И дым истории скрывает преступленья.
Венец развития ее - гермафродит,
Бесплодное пустое поколенье.
Итак, простимся, мир, ты был всегда глухим
К моим молитвам, бессердечным и всеядным.
Я ухожу. Без сожаления. Чужим
И с невостребованной глупою бравадой.
