Пришла... Уселась... Помолчала...
И... понеслось. Пружинка смело
в конец разжалась, а... начало –
как будто придыханьем съело...
Не отдышалась – снова, снова,
за бесконечностью сомнений,
скрипела в окончаньи слова,
смыкая неумело звенья...
Ворчала грустно и наивно,
смеялась, будто бы от лени...
То проливалась летним ливнем,
то дулась, как осенний пленник...
Неслась куда-то – руки в ноги...
Стояла молча – в небо глядя,
ведь там живут не только боги,
и Бог – ведь он совсем не жаден...
Такая, вот, пружинка... Боже, –
на жизнь она мою похожа...
