Почему художнику трудно,
Почему поселилась печаль в глазах?
И огромное рыжее солнце застряло в его волосах.
Не заправлена койка-кровать,
Как всегда пролился сбежавший кофе,
Проворонив поездку на море,
Снова не спит этот чудак!
От чего не понятен он многим,
От чего ему горы милее и свободный холодный ветер Сибири, обжигающий луч в зените?
Он забудет про всё на свете,
Он умчится вдаль с рюкзаком.
Люди вслед кричат: "Сумасшедший, наверное".
Ну да Бог с ними, переживём!
И встречая рассвет в одиночку, карандаш с листком к сердцу прижав, не жалея о будущем, прошлом, будет счастлив от во сто крат!
Почему художнику трудно?
Почему он всегда одинок?
У него вместо лампочки солнце...
Каждый день его-новый полёт!
