Ты, просыпаясь, заявишь,
что это было по тебе,
что плёнка дыма, как камыш,
растает на седом ребре.
Качаясь, думает роса
оставить след в тугой петле,
из мыльной пены сложен страх,
такой же мыльный на стекле.
Желток течёт, переливая
через пороги пустоты.
Нескоро запоёт дневная.
Ну а пока и ты – не ты.
