Их больше нет – они навеки дома,
А ты – в гостях, и я в гостях с тобой…
Не правда ли, стихи мои знакомы
И словом, и строкою, и строфой?
Пишу их на доске, пишу их мелом…
Как странно это, а ведь знали мы,
Что к жизни выдаётся саван белый
Такой знакомой с детства всем зимы.
Он выдаётся вместе с ранним утром,
С лужайкой летней, с мячиком на ней,
Он выдаётся вместе с первой куклой
И с первой встречей будущих друзей.
Он выдаётся очень незаметно –
Как тот, на всякий случай, лоскуток…
У всех до одного есть эта мета
Лежащих здесь ногами на восток.
Их больше нет — они навеки дома,
А ты – в гостях, и я в гостях, друг мой…
Одно из свойств обычного альбома,
Где фотографии – листаться со слезой –
Не сразу проявляется, но будет,
Но будет непременно и оно
То время, что посаженное срубит,
Но воду обратит его в вино.
Весна пройдёт, и я об этом знаю,
И лето в осень тоже перейдёт.
Ждет всех гостей – зима! Но только – тают,
Но тают же её и снег, и лёд!
