Как много их, прекрасных дам,
Которых славили поэты.
И люди верили стихам,
И пели страстные сонеты.
Когда играет в жилах кровь,
Всем остальным, какое дело!
Веками за свою любовь
На пули шли поэты смело.
И умирали. В этом ль суть!
Поэт и после смерти с нами.
И кто-нибудь когда-нибудь
Вновь славил дам его словами.
В словах поэта сердца крик.
Примите мудрую беспечность:
От Вас он хочет только миг,
Но дарит Вам за это ВЕЧНОСТЬ.
