Так раненого журавля
Зовут другие: курлы, курлы!
Когда осенние поля
И рыхлы, и теплы… И я, больная, слышу зов,
Шум крыльев золотых
Из плотных низких облаков
И зарослей густых: ‘Пора лететь, пора лететь
Над полем и рекой,
Ведь ты уже не можешь петь
И слезы со щеки стереть
Ослабнувшей рукой’.
