Бумагой комкая сугробы, зима о нас роман писала

Полдня висело солнце низко,

касаясь краем белой крыши,

и ты была настолько близкой,

что тихий вздох я сердцем слышал.

О вёснах говорили редко,

но знали, долго будет сниться

листвы берёзовой виньетка

на белизне пустой страницы.

Молчали, что осенним ветром

к нам занесло печали кокон

и паутину чёрных веток

до майских гроз не снимешь с окон.

За вздохами таили оба,

что для любви покоя мало...

бумагой комкая сугробы,

зима о нас роман писала.