Я не стрелялась бы.

Дорогой Есенин,
пусть обращение это весьма избито,
я хочу Вам сказать – мёртвому и смешному,
с жаром рифм своих под холодными плитами,
затащившему столько девок в свой грязный омут,
о своих пороках спевшего, но уснувшего
на начале куплета, на строчке не объясняющей –
для чего Вы жгли сигаретами девкам души их,
для чего Вы свою топтали? Для слова, разве что?
Чтобы было о чём рыдать и тратить искренность
как монету сменять на боль дешёвую –
Вы могли бы умом своим высший вывести
смысл боли, обвившей горло Вам;
я хочу сказать Вам, что не стрелялась бы
на могиле Вашей, где крови пролито
на графин вины за Ваши земные радости,
но понятно посмертной их ти́ши золото.
Но понятно – и ощутимо – отли́ты чем
те холодные пули, чем греется жар от выстрела, –
тем же, чем и памятник каждый высечен,
Вам, и жизнь оставившим после короткой близости.
Я бы не стрелялась на Вашей могиле, но не уверена,
что вложи мне в ладонь револьвер загодя заряженный,
доказав, что конец Ваш – конец красоты, Вам вверенной,
я не сделала также бы.
09.10.2020